ninguém nunca vai escrever sobre nós

nós. fomos. um. fracasso. total. já passou da hora de admitir pra mim mesmo: eu e você fomos, sim, um fracasso total. estou há tanto tempo tentando olhar para o lado bom, e me condenando por não conseguir. me julgando pelos meus olhos severos e duros, que não conseguem perdoar e estar perto de você nesse momento. estou há tanto tempo tentando me livrar dessa sensação de que nem tudo foi uma mentira, apesar do seu amor por mim ter sido uma delas. e o duro desse tipo de situação é que eu fico me perguntando: o que é que foi verdadeiro, afinal? fico sem saber o que foi de verdade e o que foi de mentira. fico olhando pra cada momento da nossa história procurando em que momento de repente dava pra perceber que o cenário era de papelão, mas acabei deixando escapar o detalhe.

estive tentando olhar pelo lado bom. mas eu me lembrei:

i) da segunda noite em que dormimos juntos, em que eu chorei porque fiquei inseguro com você querendo um relacionamento aberto, e daí me lembrei de relações anteriores. naquele dia, você só virou pro lado e dormiu tranquilamente enquanto eu chorava no travesseiro. 

ii) de quando fomos àquela festa, mas estávamos meio brigados e você não me esperou pra entrar nem quis ficar comigo na festa, embora quisesse ter ficado com outros caras. tentei de novo olhar pelo lado bom, e me lembrei

iii) daquele menino que você conheceu em outra festa, ficou com ele e foi dormir na casa dele, mas me jurou de pé junto que era um "amigo". 

quanto mais eu tento olhar pelo lado bom, mas eu percebo que vou falhar na missão de mentir pra mim mesmo. eu não sou como você, eu não consigo.

preciso lidar com o fato de que nós não fomos tão importantes um para o outro nem fomos tão maduros como gostaríamos de ter sido. nós não fomos decentes e ninguém nunca vai escrever sobre nós. a nossa história não tem espaço nem em núcleo secundário de novela. a nossa história não tem amor e não tem aventura, nós fomos feitos de inseguranças e das ilusões que nos devoraram por completo. nossa história é um fracasso completo, e é o fracasso completo de quem, como você, nem quis tentar. não existe ninguém além de mim disposto a escrever sobre isso. das mentiras não sobrou nada, nenhuma lembrando intacta à qual eu possa me agarrar pra dizer que demos certo ao menos por algum tempo, que vencemos por um tempo finito que se acabou.